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E lle tend au ciel ses bras liquides par où elle meurt tailladée elle est la nuit du tocsin ultime la danseuse de feu qui se noie une fatigue de roseaux brisés emmêlés de ressacs sans fin et sans espoir l'a jetée là miliaire dérisoire au bord du temps...
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Je me décompose ici sans vergogne mais sans arrogance à l’ombre d’un tilleul si paisible qu’à lui seul il est le chemin et le but le moyen et la fin je me transforme change de masque et travaille sans trêve à m’en recomposer d ‘autres en ce lieu réputé...
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Inquiet de tout J’arpente le temps Il a changé Ce n’est plus le même Plusieurs fois par jour Je l’ausculte Lui prends le pouls Fais tirer la langue Je ne le reconnais pas J’ai du soucis Ce matin il est près du point De congélation Et refuse de prendre...
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Où va donc le sang ainsi par longs écoulements à grands flots sur les pentes de l’être et des siècles est-ce vers ces vastes prairies rousses hantées par la soif irréductible et les bêtes féroces vers ces lieux de l’ancêtre précédé des singes aux yeux...
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Avant de l’écrire va voir ton poème il t’attend sur le seuil pourquoi es-tu venu il ne le sait pas mets-le en confiance lisez vous sans hâte face à face ton poème et toi lisez-vous les yeux dans les yeux ainsi font au hasard des puits les gens du désert...
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Tu souris au même instant sur la crête le soleil déborde il instille ses ors dans la rosée d’une toile d'épeire l'oracle que tu interrogeais exulte il est lumineux dans sa parure d’aragne le fil d’Ariane accroché à sa patte lui sied à merveille sa vérité...
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Imagine dos au rocher l’aube épaulant son fusil et sur le cran de mire juste ce qu’il faut de soleil blafard pour le coup précis et la mort exacte puis très vite comme déboulant d’une ravine le cabri noir de la peur et dans les yeux goulus de l’homme...
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Venus d’occident de gros insectes métalliques bourdonnent dans le ciel ils jettent aux chiens noirs la graine qu’ils mangeront à même la terre cette graine est blanche comme est blême le visage de l’enfant piétiné j’ai vu souvent la charité blanche écraser...
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à marée montante les rêves ont les poches pleines à l’étale du sang sous les ongles les rêves sont dangereux pour un nuage qui passe ils vous égorgeraient c’est de la folie furieuse C.E.A
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