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sculpture Laurent Chaineux Les caresses se bousculent au portillon de mes mains laquelle courbera ton corps je la cherche laquelle t'arrachera le cri je ne sais déjà ton sexe supplie tes yeux disent le plaisir latent nos ventres s'épousent et la noce...
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Dimanche Incantation première au seuil du lieu parfait ton sexe et sitôt dru l’engorgement du ventre j’en sais les houilles le troc infini des grisous qu’il y suffit de feu pour l’espace d’être nu Lundi Seconde incantation à l’air aux cisailles atroces...
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Pouvais-tu deviner qu’elle vivait là dans l’angle mort du jeu cachée sous ton coude aurais-tu imaginé que le désir la jetterait haletante à tes pieds qu’à deux doigts de ta main brutale elle oserait te narguer fatiguée de danser vainement dans ton oeil...
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Il n’y a rien en moi sinon la cinglante inanité d’être moi et rien que moi rien hormis peut-être des traîneaux tirés par les chiens fatigués de la longue approche des pôles il y a bien cet horizon d’avis de recherche et l’absence lourde pendue à mon cou...
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Pleine lune dans un ciel vide que rien n’habite hors l’effroi pas même le cri des grands oiseaux précipités dans le puits de la nuit pleine lune car si n’était un peu de sang pour farder l’aube qui rosirait le sourire contraint du matin pleine lune et...
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L’œil est vert Il miaule sous sa paupière Il pleure le vent qui murmure Le bruissement des feuilles Dans l’azur et les nervures D’un chant que l’ombre recueille Il ne geint pas il cueille Gouttes à gouttes l’image Que la rue propage Il n’a pas froid il...
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Elle m’a hissé à hauteur de ses yeux et me tient entre ses doigts diaphanes son regard ne me quitte pas comme si elle attendait un prodige le crible qui attend mon passage est terriblement étroit il faudra pour y passer être davantage poussière que jamais...
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Quand sert au logis Le froid mordant de l'hiver, Que le vieux poele s'époumone d'une buche encore verte crachant sa sève mousseuse aux flammes chancelantes, Les corps se resserrent à la chaleur des jours qu'on a laissés fuir et prolifèrent des mots qui...
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André Chenet vit entre Nice et Antibes. Il publie dans de nombreuses revues francophones. Fondateur la revue d'Art et de Poésie imprimée "La Voix des Autres" (prochain n° en septembre 2011). Il anime depuis le début des années 2000, des Rencontres poésie....
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Trop souvent j'ai voulu frapper ma main brutale était lourde du gravier noir que le temps dépose dans le lit des fleuves et je frappais sans pitié croyant remonter ainsi aux sources de la souffrance je m'éveillais armé d'un sabre la vallée résonnait de...
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